Anidaje

LIBRO EN PREVENTA

Cuando el lector deje entrar como un suspiro la palabra de Paolini, cuando arribe a la sutileza y el gozo que es leer, casi a modo de abrazo cósmico, estos poemas de mujeres emigrantes, tierras de las germinaciones, niñas leyendo a Pushkin y bautismos rumanos, comprenderá la poesía como la gran fiesta del respirar, la percusión del cuerpo dejándose vivir, tocando todas las flores.

Del prólogo de Aitana Monzón

Perderse entre los árboles que rodean el pueblo, alzarse y coger limones de piel rugosa, algo similar es leer Anidaje, de Valentina Paolini. El costumbrismo al que nos transporta la autora nos conmueve entre las luces de un hogar, el sol que baña el parqué y las cortinas, la relación entre una hija y su madre, entre las ancestras que pueblan este poemario con marcos de fotos a rebosar de caras en blanco y negro.

«Te sabré cantar como las mujeres de una casa que/ ya no existe», escribe Paolini, porque en este libro se esconden los cantos de un hogar, de la naturaleza enredando los pies de las mujeres que echan orégano al puchero y recorren el plato con el pan hasta dejarlo limpio. La casa de la infancia, las memorias de una niñez, de una adolescencia, de una mujer adulta que se sienta a escribir sobre su vida, el amor rojo que tiñe las paredes y el pasado alumbrando como una lámpara en mitad de una madrugada empapada de rocío.

tu madre y yo salimos a fumar pero yo no fumo,
al menos no cuando estoy contigo
y parece que todas las mujeres que aman y han parido
y han dejado su casa atrás
hablan un mismo lenguaje de ternura arrancada y
raíz amarga
de símbolos incomprensibles para los hombres
enterrados bajo una casa que se desmorona.

Extracto del poemario